Un lugar de la Mancha

Los árboles cantaban una vieja tonada, entre los susurros de sus hojas. Chiquillos corrían por el prado, sus padres ociosos en la alfombra improvisada los veían corretear al tiempo. Las risas infantiles se perdían en ese día luminoso de abril, donde todo parecía tan cercano. Él caminaba pausado, con la parsimonia que el tiempo le exige al cuerpo cuando la energía es un recuerdo. Llevaba un libro bellamente encuadernado en su mano izquierda, mientras su derecha la apoyaba con un bastón. Su pelo blanco muy corto le daba cierta solemnidad, pero su ropa era sencilla, de décadas ya muy pasadas. Su paso era firme, como lo fueron sus decisiones en su vida. Vio a los niños, las parejas y a los viejos árboles melancólicos. Suspiró. Vio una banca sola a un extremo del linde del bosquecito y se sentó en ella. Y esperó. Recordó la primera vez que la conoció. En aquella briosa y distante juventud. Eran prácticamente adolescentes. Comenzaron a besarse casi como en un juego, al menos para ella, p...